Capítulo 7: Aprendendo a Arte

O tio Zhao ergueu as sobrancelhas e me lançou um olhar enviesado: "Fala demais, aprende o que te ensino."

Mais tarde, enquanto eu servia chá e insistia suavemente, finalmente descobri que a dívida que o tio Zhao mencionava era com meu pai.

Anos atrás, meu pai havia ajudado muito o tio Zhao, embora ele nunca tenha entrado em detalhes.

O tio Zhao apenas me disse uma coisa: mesmo que ele servisse a família Cen como um escravo por cem anos, ainda não conseguiria pagar a dívida que tem com meu pai.

Naquela época, pensei que ele estava exagerando, mas só muito tempo depois percebi que ele foi até comedido.

"Então, tio Zhao, por que não disse isso antes? Ainda por cima, me enganou por uma tigela de macarrão."

Eu acabava de colocar chá novo na pequena chaleira de argila do tio Zhao, resmungando.

Ele estava sentado em sua cadeira de vime, balançando para frente e para trás, e só então falou lentamente: "Se não fosse pela tigela de macarrão que você me deu, eu não teria conseguido te trazer para cá."

"Mesmo que eu deva um favor ao seu pai, não poderia ensinar você nada."

"Foi justamente porque comi essa tigela de macarrão e aceitei sua gentileza que pude passar um pouco da minha habilidade para você."

"Essa é a regra, por mais que se fale, deve ser seguida."

À noite, deitado na cama, não me senti nem um pouco mais tranquilo pela ausência daqueles olhos que me observavam ao redor.

Meu avô sempre me disse para não confiar em ninguém; posso confiar no tio Zhao?

A deusa raposa enviou aquela cobra para transmitir a mensagem: "No sudoeste, encontrará uma pessoa importante."

Então, será que o tio Zhao é essa pessoa importante para mim?

Nessa noite tranquila, meu coração parecia agitado como o mar em tempestade.

Olhei a mochila ao lado do travesseiro, que continha a caixa que minha mãe me deixou. Por enquanto, deixaria assim, e em alguns dias levaria o contrato de casamento para a família Yao. Embora eu só pudesse casar aos dezoito anos, ainda faltava um ano; começar a cultivar os sentimentos antes não seria ruim.

Com essa decisão tomada, fechei os olhos.

Dormi surpreendentemente bem, e quando acordei, o sol já estava alto.

O tio Zhao não disse nada, apenas me entregou dois pãezinhos.

"Tio Zhao, o que vamos aprender hoje?"

Ele estava deitado na cadeira de vime, segurando sua pequena chaleira de argila, cantarolando uma música até terminar a frase antes de falar comigo: "Ainda é cedo, por que tanta pressa?"

Esperei até o sol se pôr completamente, quando o tio Zhao finalmente fechou a loja e me levou para um quarto nos fundos.

O interruptor na parede fez um clique quando ele o acionou, e eu engoli em seco.

Com o movimento fraco que a loja teve hoje, mal podia acreditar em como o tio Zhao sustentava essa casa de luto tão requintada.

Ainda mais difícil de aceitar era a sala de costura que parecia cara demais para existir ali.

Nem vou falar da decoração; a antiga máquina de costura toda de ouro puro me deixou maravilhado.

Dois manequins de meio corpo, na altura de uma pessoa, feitos de jade branca de carne, delicados e suaves ao toque, aquecendo a pele.

"Tio Zhao, isso é..."

"Jade de carne de carneiro, Cen Fang, venha aqui, pare de ficar aí parado. O que há de tão especial em duas pedras de jade?"

"Ah... oh, tudo bem..."

Me aproximei do tio Zhao, não resistindo a olhar para trás mais uma vez.

Pedras de jade de carneiro tão grandes são raríssimas, talvez até os maiores colecionadores do mundo nunca tenham visto algo assim.

E o tio Zhao tinha duas!

Naquela noite inteira, o tio Zhao ficou naquela sala me ensinando...

a fazer roupas funerárias.

Eu não sabia para que servia uma roupa feita com fios de ouro, prata e tesouras de osso de cachorro.

Mas podia ter certeza de que não era uma roupa comum de luto.

Pelo menos o custo dessa roupa superava em muito o que uma família comum poderia pagar.

Até o amanhecer, o tio Zhao só largou o trabalho para se espreguiçar.

"Está bom, vou tirar um cochilo. Se quiser, fique aqui estudando, se cansar, pode voltar para dormir."

Sem esperar minha resposta, ele saiu da sala de costura.

Esse velho é realmente ousado, com tantas preciosidades na sala e nem se preocupa que eu possa pegar uma ou duas.

Durante três dias seguidos, quase o tempo todo, exceto para dormir, fiquei na sala de costura.

Não sabia para que serviriam essas habilidades no futuro, mas aprender mais não faria mal, pelo menos não passaria fome.

Depois de três dias, finalmente consegui fazer uma roupa funerária que me agradou um pouco.

Planejava pendurá-la num cabide para mostrar ao tio Zhao.

Mas quando subi no banquinho para pegar o cabide no armário, aquela sensação familiar de ser observado apareceu de novo atrás de mim.

Essa sensação me acompanhava há mais de uma década; eu jamais poderia estar enganado.

Eles vieram me procurar?

Não tive coragem de virar a cabeça; queria pegar o cabide e sair da sala de costura discretamente para encontrar o tio Zhao.

Mas, ao tocar o cabide, não consegui puxá-lo.

Pois, em frente a mim, estava um boneco de papel com o rosto pálido e olhos brilhantes.

Não posso afirmar se esse boneco era o mesmo que me cercava no caixão antes, mas seu sorriso estranho me deixou certo de que não era uma boa pessoa.

Esse boneco veio comigo, ou talvez ele originalmente pertença... ao tio Zhao?

Meu peito pareceu ser atingido por um objeto contundente, uma dor misturada com raiva me invadiu.

Ouvi um clique na porta.

Pensei que alguém a tivesse trancado do lado de fora, mas era o tio Zhao.

"O que está fazendo aí parado? Não tem medo de cair e se machucar?"

Não respondi, apenas o encarei friamente.

"Por que não fala nada? Vai fazer uma roupa funerária para ficar mudo?"

Quando o tio Zhao se aproximou, decidi perguntar a ele sobre aquele boneco de papel.

Mas, para minha surpresa, o boneco desapareceu.

Nos poucos segundos em que virei para olhar o tio Zhao, ele sumiu.

"Você, essa criança, quem te ensinou a pregar o botão da gola agora?"

Enquanto eu ainda estava atônito, o tio Zhao segurava a roupa funerária que eu acabara de fazer, visivelmente irritado.

Quando desci do banquinho, ele já pegava a tesoura de osso de cachorro para desfazer o botão da gola que eu havia costurado.

A urgência no olhar dele não parecia fingida. Se fosse, não deveria estar fazendo roupas funerárias, mas sim atuando em filmes, digno de um prêmio de melhor ator.

Depois de tirar completamente o botão da gola, ele foi até a porta, acendeu sete incensos e os colocou juntos no incensário.

Virou-se para mim, que estava parado à mesa, com o rosto tenso.

"Cen Fang, eu realmente não te disse que o botão da gola não pode ser costurado firme na roupa pronta."

"Mas em todos esses dias, você me viu costurar o botão na roupa?"

Só então percebi que o tio Zhao, em suas roupas, apenas prendia o botão com um fio solto, sem costurá-lo firmemente.

"Nem tudo precisa ser explicado nos mínimos detalhes. Você tem que aprender a observar, e não agir por conta própria."

"Roupas comuns de luto não têm botão na gola; basta que os botões apareçam aos pares, seja seis ou oito."

"Mas esse botão da gola tem seu próprio significado. Até o último suspiro da pessoa, ele não pode ser pregado firme."

"Senão..."