Quando o efeito Tyndall se manifesta, a luz adquire forma.

Naquela manhã, Chen Wan'an despertou bem cedo. Era o segundo dia desde que chegara à Antiga Cidade de Fênix.

Na noite anterior, havia permanecido no bar até muito tarde. Lembrava-se apenas, entre os vapores do álcool, de ter visto um comentário de Su Youzhi em sua publicação nas redes sociais, ao qual pareceu responder. Depois disso, tudo se resumia a continuar bebendo.

O cantor do bar era uma pessoa afável. Wu Jun fez companhia a Chen Wan'an, conversando sobre tudo: de poesia e canções aos ideais de vida. Só quando o álcool acabou é que Chen Wan'an, já completamente embriagado, deixou o local.

O portão da casa da avó permanecia sempre aberto. Chen Wan'an não sabia quando isso começou, mas notava que, depois de uma noite de bebidas, o sono se tornava sempre breve. Não importava se bebesse até duas ou três da manhã: bastava deitar-se na cama e logo, às cinco, acordava pontualmente.

E a primeira coisa a fazer era correr ao banheiro... para todo tipo de necessidades... sem cerimônia...

O banheiro exalava um forte cheiro de cerveja.

Chen Wan'an tomou um banho rápido. O rosto parecia inchado pelo excesso de álcool da noite anterior. Lavou-se com água fria, vestiu-se e saiu.

As manhãs na Antiga Cidade de Fênix eram de uma beleza singular. Se alguém viesse até ali, Chen Wan'an acreditava que era imprescindível, ao menos uma vez, passear pelas ruas ainda não tocadas pelo sol nascente.

Diante de seus olhos, o rio Tuojiang emergia envolto em névoa matinal. O orvalho se misturava ao vapor, pintando o rio como um quadro. A neblina densa preenchia todo o vilarejo, encobrindo as casas suspensas nas encostas e às margens do rio. As construções de madeira surgiam misteriosas, ora visíveis, ora ocultas, como se um reino celestial despontasse entre as nuvens.

Sobre as águas, uma camada de névoa pairava suavemente. Ao longe, o barqueiro empurrava seu pequeno barco, deslizando pela bruma.

Chen Wan'an não resistiu em registrar aquela paleta de cores com sua câmera.

Quando o primeiro raio de sol da manhã atravessou as nuvens e a névoa, iluminando o rio e as casas suspensas, algo diferente brilhou. Um feixe dourado pareceu tingir todo o Tuojiang, espalhando-se pelas casas e pela superfície da água.

Sob a luz do sol, o rio parecia banhado em ouro. As ondas cintilavam, a névoa flutuava, e tudo diante dos olhos — casas, barcos, pessoas, água, montanhas, pontes — parecia emergir da alvorada. As casas suspensas, testemunhas de milênios, mostravam uma beleza pura e poética, com camadas bem definidas. O Tuojiang, ao amanhecer, era realmente o mais belo: suas águas, verdes e cristalinas, cobertas por uma névoa que, num só olhar, parecia atravessar milênios.

Chen Wan'an caminhava lentamente pela cidade, à procura do pintor que vira no dia anterior, à beira do rio — aquele artista de chapéu torto, que se dedicava a eternizar as casas suspensas com seu pincel.

Na noite anterior, Su Youzhi deixara um comentário: “Sempre haverá cantos onde a luz não alcança; ali é onde reside a escuridão.” Depois de lavar-se naquela manhã, Chen Wan'an verificou sua própria resposta: “Quando o efeito Tyndall aparece, a luz ganha forma.” Por ser tarde, Su Youzhi não respondeu mais.

O que Chen Wan'an pretendia era simples. Não importava se Su Youzhi partiria naquele dia ou não, ele queria lhe dar um presente.

Se este mundo é luminoso, então a escuridão é seu oposto natural. Se o mundo é trevas, mesmo um único raio é capaz de iluminá-lo por completo.

Encontrar-se, para Chen Wan'an, significava desejar que aqueles que vivem na escuridão possam dar um passo adiante, saindo das sombras para abraçar a luz.

Como imaginara, o pintor de chapéu torto estava sentado à beira do rio, trabalhando no quadro inacabado do dia anterior. Atrás dele, as montanhas verdes; à frente, fileiras de casas suspensas. A névoa envolvia a tela, conferindo-lhe um charme e um sentimento sutis.

— Está muito bonito, mestre — disse Chen Wan'an, agachando-se ao lado para admirar a obra quase pronta.

O artista sorriu de leve, balançou a cabeça e respondeu:

— Estou trabalhando nela há três ou quatro dias, mas sinto que ainda falta algo. Não sei dizer o quê.

Chen Wan'an examinou o quadro com atenção. A tela já estava coberta por camadas de tinta, evidenciando o esforço do artista em sobrepor várias demãos. As casas suspensas saltavam aos olhos, transmitindo a solidez dos séculos. A névoa era suave, as montanhas surgiam discretas ao fundo. O estilo e as cores aproximavam-se muito do cenário real — uma obra quase perfeita.

Refletindo profundamente, Chen Wan'an compreendeu o que o artista queria dizer.

Se tivesse de avaliar aquela pintura, daria noventa pontos. Mas onde estariam os dez pontos restantes? Como observador, Chen Wan'an percebia claramente.

— Mestre, encontrei-o pela manhã nestes dois dias. A Fênix deste horário é dominada por tons escuros, o que captou muito bem. Se fosse eu... talvez rompesse essa paleta sóbria com um toque vibrante de cor!

Enquanto falava, Chen Wan'an pegou um pincel limpo e misturou tintas douradas e vermelhas na paleta. Notava-se que as cores escuras haviam sido muito usadas, enquanto as mais vivas quase intocadas.

Sob o olhar pensativo do artista, Chen Wan'an colocou o pincel colorido em sua mão.

— Experimente, seja na superfície do rio ou numa fresta de luz — use essa cor para romper o quadro. Vai ver que a obra ficará ainda mais bela! — disse Chen Wan'an, sorrindo.

O pintor, após breve hesitação, pareceu entender de imediato. Seus olhos brilharam de excitação. O dourado avermelhado do pincel, aplicado sobre o azul-escuro do rio ao fundo e sobre a névoa acinzentada, espalhou-se...

Bastou um único traço!

A pintura ganhou de repente vigor e cor!

A vida saltou da tela num instante!

Empolgado, o artista continuou, acompanhando o sol que, a quarenta e cinco graus do canto superior direito, tingia a névoa e iluminava as casas suspensas e a superfície do rio...

A tela, atravessada por dourado e vermelho, tornou-se perfeita.

— Que mestre! Meu amigo, muito obrigado! Antigamente dizia-se “um mestre por uma palavra”, hoje você é o meu mestre por um traço! — disse o pintor, radiante.

Chen Wan'an apenas sorriu, sem responder. A pintura do artista era fruto de anos de técnica, mas o toque da inspiração conferia-lhe alma.

— Não sei como agradecer. Sem sua orientação, eu poderia trabalhar por dias sem perceber onde estava o verdadeiro problema! — declarou o pintor, agora plenamente satisfeito com sua obra.

— Não há de quê. Anos atrás, também fui apaixonado por esta arte, então tenho algumas ideias próprias. Atualmente sou fotógrafo profissional, sensível a contrastes e transições de cor. No fim, foi uma troca de ajuda. Mas, para ser sincero, também tenho um pedido a fazer — disse Chen Wan'an, sorrindo.

— Diga, diga... — respondeu o artista, muito contente.

— Então não vou ser tímido. Para falar a verdade, gostaria de emprestar suas tintas, pincéis e cavalete por um instante... — respondeu Chen Wan'an, sempre sorridente.

Ao procurar o pintor pelas margens do rio, era exatamente por aquela única ferramenta que viera.