Capítulo Treze

Um jovem com aparência de oficial segurava uma pistola automática na mão direita e, com a esquerda, empurrava sem cerimônia quem estivesse em seu caminho. Atrás dele, um grupo de soldados acompanhava uma maca. Vinham diretamente do campo de batalha, com uniformes esfarrapados, cobertos de sangue e um olhar feroz. Entraram no hospital de campanha e levaram o ferido direto para a sala de cirurgia, sem sequer pensar em realizar qualquer procedimento burocrático. Um jovem assistente, ao presenciar aquela violação das normas, fez uma observação, mas mal terminou de falar, levou dois tapas no rosto. Indignado, o assistente pensou que era um absurdo alguém agir daquele modo ali e estava prestes a chamar os guardas, quando de repente calou-se: viu o oficial apontando a pistola contra sua testa.

O assistente era experiente, vindo das tropas de combate, e percebeu que a ameaça era real: o cano da arma estava aberto e a bala já estava no tambor. O oficial, com voz fria, disse: “Operem nosso comandante imediatamente. Não quero ouvir nada sobre fila para cirurgia. Escute bem: se nosso comandante morrer, eu mato você primeiro, depois o médico. Entendeu? Cirurgia agora!” O assistente ficou pálido, sabendo que não havia argumentos com aqueles soldados enlouquecidos pelo combate. Eram homens à beira da irracionalidade, e o ferido era um comandante, coisa rara nos últimos dias da guerra civil. Sem ousar hesitar, ele reuniu os médicos para iniciar a operação.

Naquele momento, o comandante Li Yunlong estava deitado sobre a mesa cirúrgica, completamente destroçado. Ao abrir as bandagens do abdômen, as vísceras arroxeadas deslizaram para fora da enorme ferida, seu corpo imerso em sangue e a pressão quase zero. Após a limpeza, o médico contou dezoito ferimentos, todos causados por estilhaços.

O cirurgião principal, Takeda Jirō, era um médico militar japonês capturado no final da guerra. Após receber tratamento humanitário, ficou profundamente tocado e voluntariamente aderiu à Aliança Anti-Guerra dos Soldados Japoneses, passando a servir ao Exército de Libertação. Com vasta experiência, já salvara ao menos uma centena de feridos graves, mas aquela cirurgia o deixava nervoso: o paciente era um comandante, e lá fora uma turba armada e furiosa aguardava, pronta a responsabilizar o médico se o comandante não sobrevivesse. Takeda Jirō sentiu as mãos tremerem.

As feridas eram profundas, resultado de uma explosão próxima; estilhaços penetraram tão fundo que seus instrumentos mal alcançavam. Um fragmento atravessou ambas as faces, destruindo dentes, por pouco não arrancando a língua. O médico trabalhava sob suor intenso. O banco de sangue estava quase vazio; apenas dois soldados tinham tipo compatível, e, entre os funcionários do hospital, apenas a enfermeira Tian Yu poderia doar. As jovens veias de Tian Yu forneceram quatrocentos mililitros para salvar o comandante.

No exterior da sala, o capitão Dong Dahai, comandante da companhia de guarda do Segundo Corpo, brincava nervosamente com sua pistola, ora fechando o cano, ora abrindo, assustando os demais que desviavam dele. Ele escutava atento cada som vindo da sala de cirurgia: a cada fragmento retirado e jogado na bandeja metálica, seu coração saltava. Veterano da tropa independente de Li Yunlong, alistara-se em 1941 e fora seu mensageiro. Em 1942, durante uma batalha, foi baleado na perna e cercado; Li Yunlong já havia rompido o cerco, mas voltou com uma metralhadora e um pelotão, abrindo caminho e resgatando Dong Dahai. O comandante cedeu-lhe o cavalo e ficou a pé para cobrir a retirada. Desde então, Dong Dahai só reconhecia Li Yunlong como comandante, independentemente de cargos ou punições. Quem falasse mal dele, receberia um tapa sem hesitação.

Naquela batalha, a companhia de guarda cercou Li Yunlong, protegendo-o mesmo sob protesto do comandante, que se irritava com a interferência. Apesar da proteção, o desastre aconteceu: um oficial nacionalista disparou o tiro fatal, sendo imediatamente abatido pelo metralhador. Dong Dahai, aos brados, conduziu seus homens ao ataque, enfrentando guardas ferrenhos, que acabaram mortos, embora o general tenha sido levado, não se sabia se vivo ou morto. Quando vieram buscar o comandante, Dong Dahai se recusou, batendo no chefe da equipe de maca, e só permitiu que seus próprios homens carregassem o ferido.

Uma bela enfermeira, vestida de branco, saiu amparada da sala de coleta de sangue, pálida. Um soldado cochichou a Dong Dahai: “Capitão, essa enfermeira acabou de doar sangue ao nosso comandante.” Dong Dahai saltou à frente da moça, ajoelhou-se de súbito: “Enfermeira, você é nossa benfeitora, eu represento toda a tropa e agradeço de coração...” E começou a bater a cabeça no chão como se moesse alho. A moça, aflita, ergueu-o: “Camarada, não faça isso, é meu dever...”

Dong Dahai sentiu que tudo estava feito: sangue doado, o comandante sobreviveria. Se não, ele não perdoaria o cirurgião japonês; maldito seja, depois de tantos anos lutando contra japoneses, sabia bem quem eram. Se o comandante morresse, ele mataria o médico e enfrentaria o tribunal militar. O último som metálico que ouviu na cirurgia foi o décimo oitavo: dezoito fragmentos.

Quando o médico japonês saiu, enxugando o suor, Dong Dahai correu até ele. Por meio de um intérprete, soube que, embora a cirurgia tivesse terminado, as chances de sobrevivência eram mínimas, dada a gravidade dos ferimentos. Dong Dahai explodiu: “Maldito, esse japonês não se esforçou!” Sacou meio pistola, mas foi interrompido por um grito: “Pare! Que bagunça é essa?” Dong Dahai virou-se, pronto para reagir, mas ao ver quem era, abaixou a cabeça. Era o ex-comissário da tropa independente, Zhao Gang, agora vice-comissário do corpo.

Zhao Gang, recém-chegado, viu Dong Dahai causando tumulto e, já endurecido pelos anos de guerra, não hesitou: com o chicote do cavalo, acertou-lhe as nádegas, fazendo-o saltar como se tivesse sido queimado. Zhao Gang repreendeu: “Você é veterano, quem permitiu essa confusão? Quem não está preocupado com o comandante ferido? Só você? Sacando arma para quê? Arma serve para inimigos, não para camaradas! Ainda bateu em gente? Está fora de si? Escreva um relatório, se não for profundo, será destituído. Agora leve seus homens e suma!”

Naquele tempo, insultar era comum, principalmente de superiores para subordinados. Se fosse outro, Dong Dahai reagiria, mas ao ser repreendido pelo velho comandante, perdeu o temperamento, até sentiu conforto, afinal, era justo ser insultado pelo chefe. Ele se pôs em sentido, saudou Zhao Gang e saiu, esfregando as nádegas.

Li Yunlong foi transferido para o quarto de cuidados intensivos, envolto em bandagens, ainda inconsciente. Zhao Gang ouviu o relatório do diretor, ordenou que todos saíssem e quis ficar a sós com o velho amigo. Sentou-se ao lado de Li Yunlong, olhando em silêncio, e de repente começou a chorar, lágrimas rolando ao recordar os anos de camaradagem no noroeste de Shanxi... Oito anos juntos, centenas de combates, sobrevivendo em ambientes hostis. Quando havia desavenças, trocavam insultos, discutiam até ficarem vermelhos, mas nunca guardavam rancor, voltavam a beber juntos, emocionando-se até as lágrimas, declarando irmandade.

O passado era como fumaça. Naqueles dias de fogo e aço, grandes inimigos, os dois cruzaram o noroeste, entre risos e gritos, transformando tudo em narrativa. Zhao Gang sabia que a vida de Li Yunlong era como uma lamparina prestes a se apagar. Pensar em perder o velho camarada lhe causava dor dilacerante; faria o impossível para salvá-lo das mãos da morte. Mesmo sabendo que o amigo estava em coma profundo, falou: “Li, sou Zhao Gang, estou falando com você. Não finja que não escuta. Sei que está cansado, quer descansar, mas escute: esses ferimentos não são nada. Aguente firme, não seja covarde. Em todos esses anos, nunca o vi fugir; os japoneses ofereceram uma fortuna pela sua cabeça e não entregamos. Agora não é hora de fraquejar. Escute, Li, aguente, não pode se render. Vamos desafiar até o rei dos mortos. Tememos quem? Naquele cerco de ferro, não escapamos? E a tropa de Yamasaki? E o esquadrão de Yamamoto? Todos derrotados por nós. Na emboscada de Wild Wolf Valley, foram 371 soldados do exército imperial mortos por nossas baionetas.”

“Não tememos ninguém. Japoneses, nem o rei dos mortos. Agora, são só ferimentos leves. Um homem de verdade não se abate por isso. Aguente, passe por isso. Se não aguentar, vou desprezá-lo. Vai se render agora? Não é o Li Yunlong de antes? Diante dos japoneses, você nunca fugiu, foi homem. Vai se acovardar diante do rei dos mortos, como uma mulher? Não pode! Já descansou? Pare de fingir dormir, abra os olhos. Pense: quando tínhamos só três divisões, alguns milhares de soldados; hoje, temos quatro grandes exércitos, milhões de homens. Quem imaginaria? Na planície de Huaihai, com 600 mil, derrotamos 800 mil deles. Em breve atravessaremos o Yangtzé. Os nacionalistas estão quase acabados. Já descansou? Levante-se, vamos juntos, senão não haverá mais batalhas para você. Sei que você nasceu para lutar; sem batalhas, sente-se inquieto. Se perder esta, não terá outra chance. Quando o país for libertado, o que vai fazer? O que sabe fazer? Com esse temperamento, nem como porteiro vão querer você. Não se queixe. E eu? Pelo menos fui à escola, conheço alguns caracteres, posso ensinar na escola primária, melhor que você! Então, levante-se, supere isso, ainda há batalhas para você. Escutou, Li? Escutou, maldito...” Zhao Gang chorava, procurando um lenço para enxugar as lágrimas.

“Comandante, ele está recobrando a consciência...” anunciou uma enfermeira que acabara de entrar. Zhao Gang, radiante, viu que Li Yunlong movia as pálpebras...

Li Yunlong recuperou a consciência no oitavo dia após a cirurgia. Ao abrir os olhos, tudo ao redor era branco: teto, paredes, lençóis, tão brancos que doíam. Fechou os olhos, tentando entender como fora parar ali, mas não conseguiu.

“Ele acordou!” exclamou uma enfermeira. Vários médicos vieram rapidamente, mediram temperatura, pressão, agitaram-se. Um deles falou uma longa sequência em língua estrangeira; Li Yunlong, após oito anos lutando contra japoneses, reconheceu o idioma, embora não entendesse. Ele ficou confuso: de onde surgiu um japonês ali? Instintivamente tentou alcançar a cintura, pensando encontrar sua arma, mas ao mexer, sentiu uma dor lancinante, gemendo. A enfermeira pressionou suavemente: “Comandante, não se mova, peça o que precisar.” A dor era como uma faca cega cortando sua carne; Li Yunlong desmaiou de novo, e antes de perder a consciência, pensou: “Essa moça é bonita...”

Tian Yu andava desanimada, não por outra razão senão as frequentes conversas com o chefe do setor político. Sempre começavam com perguntas sobre adaptação à vida militar, necessidades pessoais, progresso ideológico, se já escrevera o pedido de filiação ao partido, se devia se aproximar da organização. Após o protocolo, vinha o tema: era hora de pensar na vida pessoal.

Essa expressão, “vida pessoal”, parecia abrangente: comer, beber, dormir, sentimentos, dores, até questões de gênero. Na verdade, referia-se apenas ao casamento. Tian Yu, apesar de estar no exército há apenas um ano, entendia bem as regras: o interesse do chefe político não era sua vida pessoal. Entre os militares do Exército de Libertação, havia uma famosa disciplina chamada “Regra 268”: para casar, era preciso ter mais de 26 anos, oito anos de serviço e cargo de comandante de batalhão. Tian Yu não cumpria nenhum desses requisitos, mas a regra não se aplicava às mulheres.

O chefe político, Luo Wanchun, gostava dessas tarefas. Seu cargo era respeitado; nas tropas, só havia homens, então os chefes solteiros, aptos a casar, voltavam os olhos para o hospital de campanha, onde havia muitas enfermeiras. Alguns eram enviados pela organização, outros faziam contatos por conta própria ou através de conhecidos, tornando o cargo de chefe político central. Nenhum chefe, por mais importante, poderia abordar diretamente uma moça: “Quer casar comigo?” Era preciso formalidade, por isso o chefe político era o melhor intermediário.

Tudo podia ser feito através de conversas oficiais, conferindo importância e legitimidade ao processo, e a taxa de sucesso era alta. Luo Wanchun tinha seus próprios interesses: o exército do campo oriental tinha mais de quarenta mil homens, muitos chefes solteiros, e as enfermeiras nunca seriam suficientes. Como não desejar uma esposa bonita? O desafio era grande. Luo era sensível ao cargo dos chefes: os de batalhão eram jovens, deixaria para depois; focava os de comando de divisão e corpo, pois o cargo indicava futuro promissor, e, resolvendo o problema matrimonial, nunca seria esquecido por eles. Ele, afinal, não queria ficar eternamente como chefe político do hospital.

Num exército predominantemente masculino, as enfermeiras eram valorizadas, e as bonitas, mais ainda, com status comparável ao diretor do hospital ou ao melhor cirurgião. Quem ousaria ofendê-las? Hoje uma simples enfermeira, amanhã, esposa de comandante. Todos reconheciam: no hospital de campanha nº 4, a mais bela era Tian Yu. Aos dezoito anos, era o protótipo da beleza tradicional, alta, de ombros delicados, cintura fina, sobrancelhas arqueadas e lábios pequenos, uma verdadeira dama das pinturas clássicas. Até Zhao Gang, vice-comissário, ao visitar Li Yunlong, ficou impressionado ao vê-la, recordando versos de “O Canto do Eterno Lamento”: “Rosto de lótus, sobrancelha de salgueiro...”. Sorriu, sentindo-se renovado. Pensou: nossa tropa se tornou tão forte que até essas belezas se alistaram. Vitória não pode estar longe! Anos atrás, nos exércitos da Longa Marcha ou nos primeiros da Oito Exército, havia mulheres assim? Nunca vi. Agora, temos belas soldados; não é prova de que podemos derrubar o regime antigo e fundar um novo? Para isso, precisamos de gente de todas as classes, incluindo mulheres tão belas. Era motivo de orgulho.

Essas ideias passaram pela mente de Zhao Gang, mas nunca as expressaria, pois eram sentimentais demais. Geralmente, belas mulheres têm temperamento; Tian Yu não era exceção. Criada numa família culta do sul, teve educação clássica por um mestre da era Qing, estudou as quatro grandes obras, poesia, pintura, depois frequentou escola ocidental, aprendendo artes, culinária, idiomas e etiqueta. Filha obediente, seguia os desejos dos pais. O problema veio da literatura: ela gostava de romances e lia de tudo. Naturalmente, isso despertou pensamento crítico, questionando o sentido da vida e, por consequência, o mundo à sua volta. Um de seus professores, militante clandestino do Partido Comunista, recomendou livros de ideias “de esquerda” que mudaram seu pensamento. Tian Yu fugiu de casa, tornando-se uma bela soldada no Exército de Libertação.

O chefe político já conversara com Tian Yu duas vezes, sem sucesso: primeiro tentou apresentá-la a um vice-comandante de corpo, depois a um comandante de divisão, ambos rejeitados educadamente. Luo Wanchun achava que Tian Yu tinha origem ruim, cheia de traços burgueses, e não reconhecia o esforço da organização em cuidar de seu futuro político. Com uma moça de origem rural, talvez nem precisasse insistir tanto. Mas, curiosamente, os chefes se interessavam por mulheres de boa educação e aparência, como as belas da história, desejadas por nobres e plebeus. Diante delas, origem, ideologia, classe e alinhamento parecem irrelevantes.

Luo Wanchun sabia que não devia ofender uma moça bonita; sua posição era volátil, podendo mudar rapidamente. Apesar de sua prudência, a conversa fracassou novamente. Dessa vez, o pretendente era outro comandante de corpo, e os argumentos eram os mesmos: veteranos da Longa Marcha, feridos pela revolução, mereciam felicidade familiar, era uma questão de confiança, de missão política, de teste de lealdade à organização. Tian Yu, já impaciente, não entendia por que o chefe insistia tanto, justo quando o hospital enfrentava milhares de feridos e escassez de suprimentos. Se Luo estivesse tão ocioso, poderia ajudar a lavar bandagens ou cozinhar. Ela detestava misturar assuntos matrimoniais com lealdade à revolução. Os chefes representavam a revolução? Casar com eles era prova de lealdade? Amor é amor, não tem relação com política. Se algum dia fosse casar, seria por amor, nunca por outro motivo.

“Chefe Luo, agradeço a confiança da organização, mas agora não posso pensar nisso. O exército está prestes a cruzar o Yangtzé, Mao acaba de convocar a tropa a levar a revolução até o fim; ainda há meio país por libertar, temos muito a fazer. Como posso pensar em casamento?” Tian Yu respondeu com calma, apesar do desconforto.

“Xiao Tian, sou político, entendo bem a necessidade de manter a revolução. Você tem razão, mas minha proposta também é revolucionária. Na nossa tropa, há cargos e contribuições diversas. Seu trabalho é importante, mas não se compara ao dos chefes. Se eles resolvem o problema familiar, ficam saudáveis e felizes, podem se dedicar mais à revolução. Assim, sua contribuição será maior do que lavar bandagens ou cuidar de feridos.” Luo Wanchun argumentou, tentando convencê-la.

Tian Yu ouvia com crescente desagrado: “Chefe Luo, diga-me, qual é a posição da organização sobre meu ‘problema pessoal’? É obrigatória ou voluntária?”

“É voluntária, claro, mas a organização pode testar sua consciência política.” Luo respondeu calmamente, mas Tian Yu sentia a pressão aumentar.

Por fim, Tian Yu não aguentou, elevou a voz: “Se é voluntário, então digo claramente: não quero, agora nem no futuro. Não penso em casar, e se casar, será por amor, não por missão revolucionária. Espero que, da próxima vez, não venha falar sobre minha vida pessoal.”

Luo Wanchun nunca vira uma soldada tão obstinada, insensível até, ousando falar de modo rude. Ele respondeu com severidade: “Xiao Tian, falo em nome da organização. Você não é estudante, mas soldada revolucionária, deve obedecer à organização, salvo se sair do exército. Reflita, reforme seu pensamento, aproxime-se dos camaradas de origem operária e camponesa, cultive sentimentos proletários, ou pense em seu futuro político. Posso dizer claramente: temos muitas soldadas, a maioria com consciência elevada, cuidando dos chefes como missão política, e aceitam essa tarefa com honra. Por que a organização procura você primeiro? É pensando no seu futuro político, por confiança. Seu comportamento decepciona a organização, reflita antes de decidir, depois conversaremos de novo.”

Tian Yu respondeu friamente: “Se tantas soldadas aceitam essa tarefa gloriosa, ótimo. Minha origem é ruim, consciência baixa, cheia de traços burgueses, não posso assumir missão tão importante; prefiro reformar meu pensamento, melhorar na função.” E saiu sem sequer saudar.

Luo Wanchun pensou, irritado: “Se a escolha de esposa dependesse de consciência política, não teria trabalho nenhum.” Li Yunlong era o ferido de maior cargo naquela batalha; até os chefes do comando ligaram para saber, o hospital estava atento, designando enfermeira de alta competência e consciência política para cuidar dele. Ao recobrar a consciência, Li Yunlong permaneceu taciturno, com a mente ocupada por uma imagem belíssima, sem saber de onde viera, se era sonho ou realidade. Sua enfermeira, Ajuan, era uma moça rural, de família camponesa, vendida como criança, sofrendo muito. Após ingressar no exército, sentia-se no paraíso: comida farta, camaradas como irmãos. O trabalho era leve: além de aprender técnicas de enfermagem, lavar bandagens, roupas, cuidar de feridos era brincadeira comparado ao que fazia em casa. Ajuan era grata, queria retribuir ao partido e à organização. Sua técnica e consciência política melhoraram rapidamente, sendo considerada promessa pelo hospital.

O curioso é que Li Yunlong, rodeado sempre por homens, raramente via mulheres, e, geralmente, homens assim, ao verem uma mulher, prestam atenção. Mas Li Yunlong nunca reparou em Ajuan. Era fácil de cuidar: se o alimentavam, comia, se não, não reclamava. Ao trocar curativos, Ajuan tremia diante das feridas, mas Li Yunlong suportava em silêncio. Perguntado se doía, olhava sem expressão, como se não escutasse. Passava o tempo olhando o teto, raramente falando. Ajuan tentava conversar, sem obter resposta, chegando a pensar que o comandante tinha problemas mentais.

Isso durou mais de vinte dias, até que tudo mudou. Ajuan trocava as bandagens, e Li Yunlong, como sempre, suportava sem reclamar. Naquele dia, Tian Yu, que cuidava dos feridos comuns, ficou sem bandagens e foi pedir a Ajuan. Ela sabia que o ferido era um comandante importante, por isso entrou em silêncio, falando baixo. Li Yunlong, de olhos fechados, não viu Tian Yu entrar, ouvir as enfermeiras conversando era normal. Mas naquele dia, sentiu algo diferente, como se algo importante fosse acontecer, e abriu os olhos. Surpreendeu-se: uma moça de beleza extraordinária, como saída de uma pintura clássica. Sim, já a vira, não era sonho. Seu semblante relaxou, sentiu frescor nos ferimentos, sem dor alguma.

Tian Yu realmente conhecia Li Yunlong; quando ele acordou da primeira vez, Ajuan ainda não era enfermeira exclusiva, e Tian Yu estava de plantão. Em um breve instante, sua imagem ficou gravada na mente de Li Yunlong. Anos depois, ambos lembrariam do primeiro encontro, admirando o milagre da sintonia de almas.

Tian Yu era sensível: desde que Li Yunlong chegou ao hospital, percebeu que não era um homem comum, só de ver seus soldados já se notava seu estilo de comando. O capitão de pistola, que batia nos funcionários, assustou a todos, e sua arma ameaçadora podia disparar a qualquer momento. Quando Tian Yu terminou a transfusão, aquele homem feroz ajoelhou-se diante dela, chorando de gratidão, deixando-a sem palavras. Que comandante era esse, capaz de inspirar tanta devoção? Tian Yu pressentiu que o ferido era extraordinário, mantendo autoridade mesmo gravemente ferido.

Tian Yu sorriu para Li Yunlong, agora com olhos abertos, e saiu. Só um sorriso, mas suficiente para conquistar qualquer coração; Li Yunlong quase desmaiou de novo.

Curiosamente, logo após a saída de Tian Yu, a dor nos ferimentos de Li Yunlong voltou intensa, seu humor piorou, apesar do cuidado de Ajuan, que acabou irritando-o. Li Yunlong empurrou o prato de medicamentos ao chão, espalhou frascos, rasgou as bandagens recém-colocadas, abrindo as feridas e deixando o sangue escorrer, assustando Ajuan.

O diretor, junto aos médicos, conseguiu conter Li Yunlong, recolocando as bandagens e repreendendo Ajuan, que chorava. Após resolver o problema, Ajuan anunciou, ainda chorando: “O comandante está se recusando a comer, não adianta insistir.” O diretor e o comissário saltaram de seus assentos, preocupados, pois Li Yunlong era geralmente fácil de cuidar; o que estaria acontecendo? O comandante era antigo na tropa, bem relacionado, e agora ferido, era motivo de atenção dos chefes dos dois grandes exércitos. Após a batalha de Huaihai, as tropas marchavam para o sul, e muitos oficiais vinham visitar Li Yunlong, mesmo inconsciente, saindo sempre com pedidos e recomendações ao hospital.

O diretor e o comissário pensavam: “Que Li Yunlong não sofra nada, senão estaremos perdidos.” O que teria acontecido para ele de repente se recusar a comer? Preocupados, giravam em círculos.

Luo Wanchun, o chefe político, era perspicaz; interrogou Ajuan detalhadamente, compreendendo a situação, mas sem revelar o motivo, sugeriu ao diretor: “Ajuan não é mais adequada para cuidar do comandante. Mesmo sem erro grave, ele se irrita ao vê-la, então talvez trocar seja a solução. Vamos tentar.”

“Trocar por quem?” perguntou o diretor, confuso.

“Por Tian Yu, ela é cuidadosa e competente. Que acha?” sugeriu Luo.

“Vamos tentar”, concordou o diretor.

Logo depois, Luo Wanchun informou: “Tudo resolvido, o comandante voltou a comer, Tian Yu está cuidando dele.”

“Ótimo”, respondeu o diretor, como se tivesse finalmente compreendido...