Capítulo Trinta e Quatro – O Cozinheiro Espiritual

No antigo livro que meu mestre me deu, estava escrito que a orquídea de gelo milenar cresce em regiões de frio extremo, suas sementes profundamente enterradas sob a neve; leva duzentos anos para germinar, trezentos para crescer e, só após outros quinhentos anos, floresce — e, mesmo assim, cada planta dá apenas uma única flor.

A flor, as folhas e o caule da orquídea de gelo milenar podem ser usados como remédio, sendo uma erva preciosa e rara para os que trilham o caminho da cultivação.

“Parece que fiz a escolha certa. Veja só, uma casa cheia de ouro e diamantes não chama a atenção da nossa querida Lolo”, disse Guo Qingrao, aproximando-se por trás de mim com um sorriso.

Assim que ouvi isso, fiquei boquiaberta de espanto. Meu Deus, então era por isso que o quarto brilhava tanto — tudo ali era ouro e prata de verdade!

Fingi mexer no adorno da cabeceira: “Céus, isso é mesmo diamante.” Passei a mão pela borda da mesa de centro arredondada: “Meu Deus, isto aqui é ouro puro.”

Guo Qingrao beliscou minha bochecha: “Se você realmente gostar, posso comprar algo ainda melhor para você; estes nem são da melhor qualidade.”

Bufei, fazendo beicinho, e perguntei: “E esta aqui, de onde veio?”

Levantei o ramo de orquídeas de gelo diante dele.

Ele se espreguiçou, sentando-se à beira da cama: “Quer saber?”

Assenti vigorosamente. Orquídeas de gelo são raras, e a milenar, mais rara ainda. Se o local de origem fosse revelado, abalaria não só a medicina, mas também as artes marciais e o mundo da cultivação.

Guo Qingrao, vendo meu olhar ansioso, respondeu com calma: “Me dê um beijo e eu te conto.”

“Seu atrevido!” Escapei sem pensar.

“Se não quiser, tudo bem.” Ele se largou na cama e fechou os olhos.

Mordi o lábio. Estava tão perto de descobrir a localização da orquídea de gelo milenar que não conseguiria sossegar sem essa informação.

Coloquei o ramo de orquídea cuidadosamente de volta na mesa de centro e, pé ante pé, me aproximei da cama.

Era só um beijo, pensei. Aproveitaria que ele estava de olhos fechados, seria rápido, o que importava era a informação.

Aproximando-me, inclinei-me lentamente, tomando cuidado para não deixar meu cabelo encostar nele.

Fechei os olhos, resignada, como quem se prepara para enfrentar uma colherada de wasabi.

De repente, senti o corpo afundar. Era tarde demais para recuar: Guo Qingrao me puxou para junto de si e, num instante, eu já estava deitada ao seu lado.

Ele segurou minhas mãos, inclinou-se sobre mim e pude sentir seu hálito quente em meu rosto.

“Lolo, você é realmente linda.”

Dizendo isso, levantou-se e me ajudou a sentar.

“Eu disse que não te faria mal.”

Sua voz era suave, como o som das ondas do mar além da janela.

“Obrigada”, respondi quase num sussurro, tão baixo que foi engolido pelo som distante do mar. Mas eu sabia que ele ouvira.

“A orquídea de gelo...” Ele disse: “Encontrei quando fui cuidar do meu mestre, por acaso, na montanha.”

Assenti. Quem trilha o caminho da cultivação precisa absorver a essência da natureza, então o local onde vive certamente é repleto de energia espiritual. Algumas orquídeas de gelo não seriam nada de mais.

Perguntei: “Como está seu mestre?”

Ele foi até a janela e olhou para o mar. “Não muito bem. Meu mestre já é bem idoso. Embora seja um cultivador, também precisa se alimentar como qualquer outro. Nas circunstâncias atuais, já está melhor do que muitos.”

Não sabia bem como consolá-lo. Para Guo Qingrao, talvez seu mestre fosse ainda mais importante que seu próprio pai.

“Qingrao”, chamei.

“Sim?” Ele se virou para mim. Só então percebi de onde vinha sua aparência abatida nos últimos dias.

“Você está com fome?” perguntei.

Ele sorriu: “A culpa é minha. Nossa Lolo só tomou vinho a noite toda, não deve ter nem forrado o estômago.”

Aproximou-se e bagunçou meus cabelos: “Vou chamar Murong Lua Clara.”

Então era assim que se chamava aquela bela moça — Murong Lua Clara. Que nome bonito.

“Não precisa.” Olhei para a cozinha. “Quando entrei, reparei que está bem abastecida. Posso cozinhar para você.” Guo Qingrao pareceu surpreso: “Ouvi direito? Lolo vai cozinhar para mim?”

Baixei a cabeça, envergonhada: “Na verdade, minha comida não é grande coisa, mas eu sei cozinhar. Considere como um agradecimento.”

Guo Qingrao sorriu levemente. Era impossível negar: o sorriso dele tinha mesmo um poder devastador.

Fui para a cozinha, coloquei o avental, tirei alguns legumes e carne da geladeira e comecei minha tarefa culinária.

Quando eu era pequena, por causa da minha cegueira, minha avó sempre teve medo que eu me machucasse e não me deixava entrar na cozinha. Só nessas últimas festas em casa aprendi algumas receitas com ela, então agora era hora de pôr em prática o que aprendi. Já tinha falado, agora teria que cumprir.

A geladeira estava recheada: tinha peixe do mar, vieiras, músculo de boi e legumes frescos, parecia até um mercadinho. Não pude deixar de pensar como era bom ser rico: morar num barco e ainda assim ter tudo para cozinhar.

Enquanto lavava o peixe, uma ideia me ocorreu. Agora que eu sabia canalizar energia espiritual para fora do corpo, usava-a para preparar chá. Por que não tentar cozinhar usando o mesmo método? Talvez a comida ficasse ainda mais benéfica.

Olhei para Guo Qingrao, ao longe, ocupado diante de uma tela, pintando. Ele realmente era talentoso: bonito, habilidoso nas artes marciais e, pelo que vi hoje, também sabia pintar.

Minha habilidade com a faca era péssima, nunca tinha usado uma faca de cozinha antes. Concentrei um fio de energia espiritual, e, de repente, a faca parecia ganhar vida em minhas mãos, cortando com precisão. Quando peguei uma tira de cenoura, vi que estava tão fina quanto um fio de cabelo.

Com essa ajuda, cozinhar tornou-se fácil. Em pouco tempo, preparei quatro pratos e uma sopa.

Quando servi o último prato, o arroz elétrico começou a tocar sua musiquinha.

Coloquei o arroz em duas tigelas e levei tudo para a mesa.

Guo Qingrao se aproximou do cavalete e, ao ver a comida na mesa, olhou para mim, surpreso.

“Peixe-grelhado ao molho vermelho, acelga em água fervente, ‘O Buda Salta o Muro’, legumes salteados, sopa de vieiras.” Ele arregalou os olhos: “Lolo, peixe-grelhado e acelga em água são pratos de banquete nacional. Você não foi cozinheira na vida anterior, foi?”

Sentei-me satisfeita e lhe passei os hashis: “Prove. Bonito não quer dizer gostoso.”

Ele aceitou, pegou um pedaço do peixe e levou à boca. Confesso, estava nervosíssima, muito mais do que quando enfrento monstros.

Guo Qingrao fechou os olhos ao provar e logo franziu a testa.

Pronto, pensei, já sabia que cozinhar não era meu forte.

Sentei, desanimada, e disse: “Talvez seja melhor chamarmos a irmã Murong.”

Guo Qingrao abriu os olhos: “De jeito nenhum! Comida tão deliciosa não pode ser dela. Só eu não dou conta!”

Meu ânimo voltou. Estava saborosa? Sério?

Ele pegou um pouco da acelga: “Prove.”

Quando dei por mim, os hashis já estavam encostados nos meus lábios.

Meio sem jeito, abri a boca. No instante em que a acelga entrou, meus olhos se arregalaram — será que fui eu mesma que fiz isso?

Eu só tinha visto a receita por acaso, achando que não teria graça nenhuma. Mas, usando um pouco de energia espiritual, o caldo ficou incrivelmente saboroso, misturado ao frescor da acelga.

Foi a primeira vez que observei Guo Qingrao comer. Era totalmente diferente do jovem frio e imponente que enfrentou a família Dong. Suas bochechas estavam cheias, e ele ainda perguntou: “Você vai comer ou não? Senão acaba!”

Meu Deus, pensei, calma, jovem senhor, eu também estou com fome.

Em pouco tempo, esvaziamos todos os pratos. Guo Qingrao colocou o último fio de cenoura na boca e, ainda querendo mais, perguntou: “Lolo, com quem você aprendeu a cozinhar? Estava delicioso, mas não só isso. Depois de comer, sinto uma energia fluindo pelo corpo, como se tivesse mais força.”

Meu coração disparou. Ele ia descobrir meu truque.

“Ah, minha avó era cozinheira, foi ela quem me ensinou”, respondi, tentando disfarçar.

Guo Qingrao não pareceu se importar. Levantou-se e veio até mim.

“Lolo, tenho algo para lhe dar.”

Levou-me até o cavalete. Fiquei boquiaberta.

Não levei muito tempo cozinhando graças à energia espiritual, então achei que ele estivesse apenas matando o tempo. Não imaginei que, em tão pouco tempo, ele teria me pintado.

No quadro, eu usava um vestido de festa e um avental, com o cabelo preso de qualquer jeito, mostrando metade do rosto de perfil, segurando a colher de mexer e cozinhando com total concentração. A cena parecia um sonho, como se eu fosse uma deusa da culinária, rodeada por nuvens coloridas.