Capítulo Sessenta e Oito - A Barraca de Wontons

O Salão da Serenidade não se assemelhava ao templo do Mestre Gordo, onde todos os utensílios de cozinha estavam presentes. Gu Qingrao, com habilidade, recolocou panelas e tigelas em seus devidos lugares e virou-se para mim, dizendo: “Parece que o mestre não tem cozinhado ultimamente, não há verduras nem carne. Só temos algumas ervas silvestres. Que tal irmos comprar alguns mantimentos?”

Concordei. Afinal, a bisavó e o mestre tinham muito a conversar, e havia um mercado ao pé da montanha; certamente poderíamos adquirir legumes frescos sem dificuldade.

Gu Qingrao e eu descemos a montanha e voltamos carregados de compras, preparados para preparar um banquete de reunião para os dois idosos.

O peso das sacolas era exaustivo. Depositei as compras no chão da cozinha, sentindo-me como uma bola murcha.

“Ah, como é cansativo comprar coisas,” reclamei.

Gu Qingrao, carregando o dobro do que eu, deixou seus pacotes no chão e veio massagear meus ombros: “Minha senhora, realmente foi difícil para você.”

Olhei para ele: “Cuidado com as palavras, sou apenas a futura senhora.”

Ele apertou meu nariz: “Então, hoje foi difícil para a futura senhora. Vou ver o mestre e a bisavó.”

Com destreza, lavei os vegetais, a carne, o arroz, cortei os ingredientes e os temperei. Desde a primeira vez que cozinhei usando energia espiritual, já se passaram mais de dois anos. Agora, mesmo sem ela, realizo todos os passos com naturalidade.

O tempo realmente voa. Lembro-me de quando conheci Gu Qingrao pela primeira vez, parece que foi apenas ontem.

Logo, quatro pratos estavam prontos, faltando apenas a última sopa.

Larguei o que estava fazendo e lavei as mãos na pia. Gu Qingrao já estava fora há tanto tempo e não voltava. Será que ser vela é tão divertido?

Fui até a porta do quarto do Mestre Mingqian, mas não havia som algum. Bati à porta, ainda nada. Empurrei-a, e o quarto estava vazio, sem sinal deles.

“Qingrao. Bisavó!” chamei do lado de fora, imaginando que talvez tivessem saído.

O Mestre Mingqian só tinha três quartos ali, procurei em todos, mas nenhum vestígio deles.

“Aonde foram?” pensei, apreensiva, e peguei o telefone para ligar para Gu Qingrao.

O aparelho tocou dentro do quarto. Corri de volta e vi o celular de Gu Qingrao sobre a mesa. Ao checar a tela, vi uma mensagem não enviada, composta apenas de quatro palavras:

“Luoluo, não venha.”

Meu coração apertou; algo havia acontecido. Gu Qingrao não era alguém que se alarmava facilmente. Deixar-me tal mensagem só podia significar um motivo grave. Desta vez, o problema era sério.

O que fazer? Não havia tempo para buscar ajuda; só me restava procurá-los por conta própria.

Mas onde começar?

Saí para o pátio, que estava deserto, apenas o canto dos pássaros e o perfume das flores da Montanha Yuling.

De repente, o ar ao redor mudou. Embora sutil, como uma manipuladora do vento, pude perceber claramente. E tinha certeza: quem viesse, não vinha em paz.

Como esperado, o ar diante de mim começou a se condensar, formando uma massa que ascendia até pairar no céu.

Naquele momento, adotei o gesto da espada e segurei firmemente a espada de madeira de pessegueiro. Não sabia se o visitante era humano ou criatura, mas uma coisa era certa: quem ousasse tocar os meus, pagaria caro.

No céu, surgiu um enorme redemoinho, girando com os ventos que convergiam de todos os lados, sua profundidade impenetrável.

“Se quer salvar seu marido, venha comigo!” gritou uma voz do centro do redemoinho.

A voz era familiar demais.

Era o falso Gu Qingrao.

Como suspeitava, era ele novamente, invadindo minha vida vez após vez. Não importa quem fosse, hoje era hora de pôr um fim a isso.

Apertei a espada de pessegueiro na palma, invoquei o vento sob meus pés e voei em direção ao redemoinho.

O redemoinho tinha uma força de sucção comparável a um buraco negro; assim que me aproximei, fui sugada para dentro.

Assim que entrei, uma rajada de vento me atingiu, levando-me a proteger o rosto com os braços.

O vento era forte, mas sentia meu corpo sendo impulsionado adiante. Cerca de cinco minutos depois, o vento cessou e baixei os braços.

Diante de mim, havia um lugar semelhante a um mercado. Nas ruas, barracas se alinhavam, algumas pessoas vendiam seus produtos, outras gritavam ofertas. Parecia que ninguém me via, nem se importava comigo, apenas atendendo seus próprios negócios.

“Espetinhos de frutas caramelizadas!”

“Palmilhas! Palmilhas artesanais feitas em casa!”

“Doces de açúcar soprado!”

“Pãezinhos quentes, acabados de sair!”

Os gritos de vendedores ecoavam incessantemente.

Aproximei-me de um senhor vendendo espetinhos de frutas caramelizadas e perguntei: “Senhor, que lugar é este?”

Estranhamente, ele não parecia ouvir minha pergunta e continuava a gritar: “Espetinhos de frutas caramelizadas, legítimos, apenas dois yuan por cada!”

Insatisfeita, tentei tocar o braço do senhor, mas percebi que não conseguia sequer alcançá-lo.

Meu coração apertou: teria eu entrado no mundo dos mortos?

Diz-se que, após a morte, as pessoas entram no mundo dos mortos, muito parecido com o dos vivos: pavilhões, casas, ruas movimentadas, fantasmas viajantes, comerciantes, negócios de fantasmas.

Vi então uma barraca maior à frente e não resisti a me aproximar.

Era uma barraca de raviólis. Ao redor do grande caldeirão onde cozinhavam os raviólis, havia cinco ou seis mesas de madeira, cada uma com quatro cadeiras. O caldeirão estava apoiado numa mesa maior, à frente da qual pendia uma pequena placa de ardósia, escrita: “Raviólis de coentro, cinco yuan por tigela.”

Apesar da urgência em encontrar alguém, uma força invisível me fez parar ali.

Escolhi uma mesa mais afastada e sentei, observando o pequeno negócio de raviólis.

Atrás do caldeirão, estava um homem mexendo o caldo com uma concha; ao lado dele, uma mulher embalava raviólis, preenchendo rapidamente a massa e apertando as pontas antes de jogá-los sobre a tábua diante do homem, tudo com destreza fluida.

Se não estivéssemos no mundo dos mortos, esses dois seriam certamente um casal muito amoroso.

Enquanto me perdia em pensamentos, alguém já estava ao meu lado.

“Olá, mocinha, quer uma tigela de raviólis?” era a dona da barraca, que estava embalando raviólis.

Fiquei surpresa. O senhor dos espetinhos não podia me ver, nem ouvir minha voz, mas a dona da barraca não apenas me via, como falava comigo.

Por educação, levantei a cabeça e disse: “Oh, não preciso, estou procurando alguém. Pode me dizer, este lugar...”

Mal terminei a frase, ela morreu em minha garganta.

Quando levantei a cabeça, vi o rosto da dona.

Pele clara, sobrancelhas espessas, e olhos profundos e sedutores.

Esse rosto esteve por vinte anos no canto do meu quarto, visitou meus sonhos incontáveis vezes.

“Mãe, mamãe.” Chamei instintivamente.

Não havia erro, era minha mãe.

Quando eu ainda era um bebê chorão, ela partiu. Já se passaram vinte anos. Mas esse rosto, eu conheço como ninguém.

Pois tenho um rosto muito parecido com o dela.

A dona sorriu ao ouvir-me: “Mocinha, está com fome? Deixe-me servir uma tigela de raviólis.”

Com um movimento ágil, ela voltou ao caldeirão, preparou rapidamente uma tigela e a colocou diante de mim.

Baixei os olhos para os raviólis fumegantes; os delicados raviólis flutuavam num caldo saboroso, com tiras de cenoura como guarnição e folhas de coentro, exalando aquele aroma singular.

Esse sabor, parecia que esperava por ele há vinte anos.

“Mocinha, não gostou? Por que está chorando?”

A dona olhou para mim, preocupada.

Só então percebi que lágrimas corriam pelo meu rosto.

Olhei para a mulher à minha frente e não resisti em perguntar: “Você é minha mãe?”

Ela não respondeu, apenas sorriu: “Coma enquanto está quente, frio não fica bom. Depois dos raviólis, todos os problemas se vão.”

Dito isso, voltou ao caldeirão.

De longe, observei o homem preparando raviólis. Ele tinha o nariz alto, traços marcantes e uma beleza austera. Sua face também visitou minha mente inúmeras vezes.