A viúva enlutada pela dor

Zhang Quan não compreendia nada do que eles diziam, mas sabia que, no futuro, acabaria passando por tudo aquilo, então ouvia com bastante atenção.

Depois de ouvir o que o Patriarca tinha a dizer, Lu Cheng assentiu com a cabeça. Ainda era muito cedo para tentar trazer almas de volta, e como não havia nada melhor para fazer, voltou seu olhar para Wang Ren.

— Zumbis são algo com que tenho certa familiaridade. Afinal, muitas das técnicas da Tradição de Mover Montanhas têm origem no Dao dos Zumbis. Nos manuscritos do Mestre, há registros de mais de vinte métodos de criação de zumbis. Mas nós três, discípulos do mesmo mestre, nunca nos interessamos por isso. Foram anos e anos saqueando túmulos, vimos e destruímos muitos zumbis, e nunca tivemos simpatia por essas criaturas desajeitadas.

Wang Ren explicou.

Lu Cheng não se importou. Sabia, de uma forma ou de outra, que entre diferentes escolas era melhor não revelar demais.

— Já basta de conversa. Lu Cheng, embora o número de praticantes seja pequeno, existem muitas escolas e linhagens. Ficar sondando as técnicas alheias é tabu entre os cultivadores, lembre-se bem disso. Se acabar morto por isso, não venha reclamar comigo, não vou assumir essa culpa — advertiu o Patriarca.

Lu Cheng, agradecido, comentou:

— Falando nisso, o senhor é praticamente meu guia nesse caminho. Até agora não sei seu verdadeiro nome. Chamá-lo de ancião é estranho para mim, e não posso chamá-lo de Patriarca na frente de pessoas comuns, certo?

— Nunca te disse? Pois bem, meu nome verdadeiro é Cao Chuan. Quantos anos tenho? Nem lembro mais, já vivi tempo demais, isso pouco importa. Mas meu aniversário é dezessete de outubro, lembre-se de me trazer um presente.

Vendo o jeito insistente do Patriarca, como se quisesse garantir o presente, Lu Cheng quase quis lhe dar uma pancada.

— Só perguntei seu nome, o resto não ouvi nada — respondeu Lu Cheng, despreocupado.

Wang Ren, ao lado, balançava a cabeça em concordância, como se também não tivesse escutado.

— Essa falta de vergonha, onde foi que você aprendeu? Como pode negar que ouviu algo? Os jovens de hoje estão perdendo cada vez mais o respeito pelos mais velhos… Ah, os tempos estão mudando, mudando… — suspirou o Patriarca, com ar de lamentação.

— E como se escreve seu nome? Se for te mandar algo pelo correio e escrever errado, seria péssimo, não? — Lu Cheng rapidamente mudou de assunto.

— Ah, receber encomendas não é má ideia, já vou te passar o endereço…

— Só me diga como se escreve!

— Está bem, veja só.

O Patriarca, então, traçou o nome no chão. Sob seu dedo, o piso de pedra azul cedeu como se fosse areia, e não pedra.

— Preste atenção, não erre. Se algum dos outros velhotes receber por engano, saio no prejuízo. Este é o endereço, tire uma foto e guarde. Assim não esquece.

Enquanto o Patriarca falava sem parar, nem percebeu os olhares petrificados dos outros três.

Quando terminou de escrever, ergueu a cabeça e viu os três parados, sem reação.

— O que foi agora?

Zhang Quan tocou o chão, certificando-se de que era mesmo pedra, e olhou para o Patriarca como se visse um monstro.

— O que estão esperando? Tirem logo a foto, não esqueçam de me mandar as encomendas.

Os três rapidamente sacaram os celulares e fotografaram o nome e endereço.

Quando terminaram, o Patriarca passou a mão pela pedra, apagando tudo como quem limpa poeira de uma mesa, deixando apenas um pouco de pó e uma depressão na pedra.

— Pronto, vamos trocar números. Hoje em dia, para encomendas, sempre pedem telefone — disse, entregando o celular a Lu Cheng para que ele salvasse seu número.

Lu Cheng, meio atordoado, salvou o contato e passou para Wang Ren, que fez o mesmo antes de devolver ao Patriarca.

O Patriarca, conferindo os números, ligou para ambos.

— Agora também têm meu número. Lembrem-se do que prometeram, Lu Cheng, senão vou atrás de você!

Foi só nesse momento que Lu Cheng percebeu:

— Se o senhor tinha telefone, por que não avisou antes? Mandava uma mensagem e pronto! Pra que escrever no chão? Isso assusta, sabia?

O Patriarca coçou a cabeça, meio sem graça:

— Pois é… velho hábito. Foram tantos anos escrevendo assim… esse aparelho usei poucas vezes, ainda acho estranho. Tente mudar um costume de séculos de uma hora para outra. Também precisaria de um tempo, não é?

No fim, parecia cada vez mais convencido de seu argumento.

Lu Cheng não tinha como rebater. Era verdade.

Aproveitando o tempo, o Patriarca tagarelou mais um pouco, explicando noções básicas da prática atualmente, para que Lu Cheng e Wang Ren, ainda inexperientes, não acabassem mortos por descuido.

O tempo passou lentamente.

Quando as vozes e risos ao longe diminuíram, os carros rarearam e a noite já era profunda.

Lu Cheng conferiu as horas. Já era dia três.

O dia pelo qual esperara tanto finalmente chegara.

— Já está na hora. Vamos? — disse, levantando-se e batendo a poeira das roupas.

Zhang Quan se levantou sentindo as pernas dormentes, mas vendo os outros três agirem com naturalidade, teve certeza de que eram diferentes dele. (Aqui caberia uma música: “Nós não somos iguais, não somos, não somos…”)

Enquanto caminhavam, Lu Cheng comentou:

— Patriarca, o terceiro já te viu antes. Ir assim direto talvez não seja bom.

Ainda bem que Wang Ren, sabendo que se tratava de um funeral, trocou de roupa, senão pensariam que ele estava ali para alguma cerimônia de exorcismo.

— Isso é fácil de resolver.

Ergueu a mão, esfregou o rosto e, quando baixou, estava completamente diferente, até o olhar parecia enevoado.

Os três ficaram sem palavras. Se não tivessem visto, não acreditariam. Parecia outra pessoa.

— Como faz isso? Ensina pra mim, assim economizo no salão de beleza — pediu Lu Cheng, se aproximando com ar bajulador.

O Patriarca, satisfeito, riu:

— Isso é coisa simples. Terminando tudo aqui, ensino pra vocês.

E seguiu decidido em direção ao salão fúnebre.

O salão, em preto e branco, estava cheio de pessoas.

Lu Cheng, o Patriarca e Wang Ren mantiveram certa distância, acompanhados por Zhang Quan.

No centro, repousava o caixão do pai do terceiro, diante de uma grande foto em preto e branco, com feições gentis — nada da frieza de que o terceiro falava.

Guirlandas de flores cercavam quase todo o salão; ao longe, o caixão parecia uma mancha no meio de um mar de flores.

Lu Cheng ajeitou as roupas e entrou calmamente.

Viu o terceiro em frente ao caixão, conversando com convidados.

Viu Ma Xiaorong, de luto, ajoelhada diante do braseiro, e Mu Qinglan, sempre tão elegante, agora chorando enquanto queimava papel-moeda.

Zhang Guidi estava ao lado de Mu Qinglan, com um ar de satisfação.

Também viu o mordomo do falecido, ocupado em receber os convidados, com os lábios ressecados.

Lu Cheng avançou, pegou o incenso já aceso e fez três reverências.

“Tudo que precisa ser esclarecido, logo saberemos. Descanse em paz”, pensou Lu Cheng.

Talvez por sentir esse pensamento, uma lufada de vento frio varreu o salão, fazendo as velas tremular e espalhando o papel-moeda.

O ambiente, antes ruidoso, silenciou de repente; só se ouvia o vento.

Mu Qinglan ergueu o olhar para Lu Cheng, que queimava o incenso.

Lu Cheng o fincou, aproximou-se e, agachando-se diante das chorosas Mu Qinglan e Ma Xiaorong, disse:

— Obrigado por ter vindo, senhor Lu. Ouvi dizer que o senhor já tinha voltado para S… Deu trabalho vir até aqui, desculpe o incômodo — agradeceu Mu Qinglan, com voz rouca, fazendo uma reverência.

Lu Cheng pegou um pouco de papel-moeda e lançou ao braseiro.

— O falecimento do seu pai é motivo suficiente para eu estar aqui. Meus pêsames.

— Obrigada.

— Tio Lu, a Xiaorong não tem mais papai — disse a menina, quase fazendo Lu Cheng chorar junto.

Vendo Ma Xiaorong, de olhos inchados de tanto chorar, respondeu:

— Seja forte, Xiaorong. Você ainda tem a mamãe, o irmão e o tio Lu. Todos nós vamos cuidar de você.

A menina olhou fundo nos olhos de Lu Cheng:

— Tio Lu, a Xiaorong não tem mais… não tem mais… papai!

E então desmaiou nos braços dele, com lágrimas ainda escorrendo pelo rosto.

Mu Qinglan, assustada, correu para segurar a filha.

Lu Cheng levantou-se apressado para ajudar.

Nesse momento, o terceiro se aproximou, aflito:

— O que houve? O que houve?

— Some daqui, isso não é problema seu! — esbravejou Zhang Guidi, apontando para ele.

Os convidados restantes se aglomeraram, comentando:

— Mal o velho morreu, já vai começar a confusão?

— Ele também não era flor que se cheire…

— Que briguem logo, cedo ou tarde ia acontecer mesmo…

Cada um dava sua opinião.

— Calem a boca! Fora daqui! — gritou o terceiro, com o rosto sombrio, enxotando as pessoas.

— Como se eu quisesse ficar!

— É, vamos embora, lugar de azar…

E assim, metade do salão esvaziou.

Lu Cheng tomou Ma Xiaorong dos braços de Mu Qinglan. A menina estava pálida, respirava com dificuldade; ele a pegou no colo e saiu.

— Ei, quem é você? Largue minha neta…

— Mãe, pode parar um pouco? — Mu Qinglan tentou se levantar, mas quase caiu.

Luo Wancheng correu para ampará-la, lançando um olhar severo para Zhang Guidi, e saiu com elas.

Zhang Guidi murmurou algo e também os seguiu.

Lu Cheng levou Ma Xiaorong até um espaço aberto.

— Espalhem as roupas no chão — pediu.

Zhang Quan e o terceiro tiraram os casacos e os estenderam no chão.

Lu Cheng deitou delicadamente Ma Xiaorong ali.

— E então? — perguntou o terceiro, ansioso.

— Não parece grave. Xiaorong deve ter desmaiado de tristeza e cansaço. O ar no salão está ruim, aqui é melhor, logo ela acorda.

Enquanto falava, Lu Cheng tirou o próprio casaco e cobriu a menina.

Mesmo assim, o terceiro continuava inquieto.

— Zhang Quan, chame um médico.

— Certo.

E saiu apressado.

— O que aconteceu? Deixem-me ver, sou médico — disse uma voz.

Lu Cheng não sabia se ria ou chorava. Até ele vinha se meter.

Era justamente o Patriarca, Cao Chuan.

— Você é médico? — perguntou Lu Cheng, sem querer desmascará-lo, mas sem esconder o tom de desconfiança.

— Acaso está escrito na testa? Não atrapalhe.

Aproximou-se, agachou-se e tomou o pulso de Ma Xiaorong.